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J’ai soixante-sept ans, l’âge de ceux qui ont appris à plier sans rompre. On me dit que le temps m’a traité avec indulgence — j’aime y croire. Je marche en funambule, un pied dans la poésie, l’autre dans la musique, animé par un goût intact pour l’aventure intérieure.
Je préfère les silences habités aux discours trop pleins, et l’humour safe aux certitudes pesantes. Ma vie est aujourd’hui faite de clarté et de sincérité : je ne fais plus que partager un espace paisible avec mon épouse, dans une cohabitation lucide et bienveillante.
Je ne me prends pas au sérieux, mais je prends la vie au sérieux. J’avance sans masque, attentif aux nuances humaines, convaincu que la profondeur peut être douce et que la présence est une forme rare d’élégance.
